Tengo una carencia...
tal vez si alguien me viera desde fuera, como flotando silencioso sobre mi vida, diria que no tengo de que quejarme, que lo tengo todo y más, y eso puede no estar lejos de la verdad, pero de todas formas, tengo una carencia, que me pesa y que no es material, es inmaterial, pero me pesa ¿cosa rara?, puede ser, pero a quien mierda en este mundo no le pasa ¿Mal de muchos consuelo de tontos?, puede ser, pero ¿A quien cresta no le pasa?...
Quiero volver a pintar.
Tengo como hacerlo... pintura, telas, pinceles, espátulas y aceites... pero aún mantengo esa carencia. Algo le pasa a mi interior que no logra dar vida a nada. Es cierto que tengo mis fuerzas, tambien dedicadas a la facultad, pero sé como funciono y se que cuando tengo la presión sobre mis hombros se despierta en mi el instinto... creador.
Hoy tengo esa presión, y he cumplido bien con ella, pero algo le pasa a mi ser que no logra dar a luz, no logra crear. Es como si esa noche oscura y fea, esa noche sin el terciopelo negro y la luz de las noches lindas, invadiera mi interior para ir ahogándolo poco a poco. Es como si hubiese dejado de regar por siglos el jardín de las rosas negras y ahora como un cobarde lamento y lloro su infertilidad.
Tengo una carencia y con mis lagrimas regaré el jardín para que vuelva a florecer, en la noche aterciopelada, aquel rosal olvidado de las rosas negras.