Quiero volver a pintar.

Tengo como hacerlo... pintura, telas, pinceles, espátulas y aceites... pero aún mantengo esa carencia. Algo le pasa a mi interior que no logra dar vida a nada. Es cierto que tengo mis fuerzas, tambien dedicadas a la facultad, pero sé como funciono y se que cuando tengo la presión sobre mis hombros se despierta en mi el instinto... creador.

Hoy tengo esa presión, y he cumplido bien con ella, pero algo le pasa a mi ser que no logra dar a luz, no logra crear. Es como si esa noche oscura y fea, esa noche sin el terciopelo negro y la luz de las noches lindas,  invadiera mi interior para ir ahogándolo poco a poco. Es como si hubiese dejado de regar por siglos el jardín de las rosas negras y ahora como un cobarde lamento y lloro su infertilidad. 

Tengo una carencia y con mis lagrimas regaré el jardín para que vuelva a florecer, en la noche aterciopelada, aquel rosal olvidado de las rosas negras.